o corredor era fundo como eram fundas as noites.
pelo o corredor as palavras encerradas,
os cheiros transpiravam
e as vozes ora esmoreciam ora rebentavam em ventania.

pelo corredor adentro passava a vida e o crime,
crime celado e esquecido na memória de todos,
inexplicavelmente óbvio...

e de mim a história do quarto mais á esquerda.
não, não interessa de facto as flores mortas
e o odor à água podre...
é um passado manifestamente recalcado...

depois vieram todos vestidos de negro,
num silêncio cor de prata...
num choro por dentro dos olhos...
às vezes ganha-se pelo que se perde..