um som ouviu-se em toda a floresta de cristais.
um som pela noite abafado, um respirar da manhã.
uma onda de elevada distância aconchega o acordar.
os três olhos da cara batem na onda ao de leve, dizem-lhe:
leva o acordar para os olhos da vida,
deixa-nos a nós o descanso das uvas.
um peixe com boca de girassol estende suas longas asas e voa,
o seu enlevo cobre toda a humanidade.

ramos de oliveira caem dos céus,
ressoa nas suas folhas um som, um rufar, o magnânime som da voz,
ao de longe, tocando todo o sangue, tornando-o vivo,
um quebrar de galhos nos pés, um vento sibilante.

uma história toca todos os cantos do som,
todos os vinhos da floresta.
um sabor a castanhas encerradas em seus ouriços
agarra-se às pálpebras da saudade:
o paladar do divino sorriso na boca da alma.
uma história é uma ideia de muitas palavras,
um som orquestral de construção complexa,
batido em seu aço com martelos de fogo:
passa pela língua de oiro das musas,
dos deuses, dos filósofos, das frutas maduras,
materializando-se no passar de ar da garganta, pela boca acima;
cria-se a memória da palavra,
o verbo e o acontecimento máximo,
nasce a história como nascem as coisas em eterna metamorfose.

o som forma-se na perfeição do acontecer,
pela cidade de árvores em flor,
pela floresta, pelos rios de sangue, pelas guerras;
forma-se no gume, na ponta da escuridão.

uma gota cristaliza o motivo, a avaria, o funcionar.
no interior da gota um ponto, uma vírgula, um pensar.
tudo acontece na exactidão do som,
no bater do sangue, no parar do passo...
um silêncio total no transbordo da história,
no sobrevir do sossego.

Uma mulher que anda de mãos no silêncio das coisas,
corre em passos muito estreitos pela melancolia.
o seu movimento é de uma beleza extraordinária,
como se toda a beleza dos olhos tingisse o ar por onde penetra.
suas mãos desviam as cortinas de névoa como cordas de cítara,
e todo o seu canto é um mistério.

una mulher que anda com sua cabeça muito alta,
com o seu sexo orvalhado e descoberto da inocência,
com sua boca falante e arquejante.
sua língua é imensa pela palavra,
pela palavra desconhecida e secreta.

existe em cada mulher uma palavra, um verbo.
palavra inovadora da acção descoberta,
palavra selvática na mente e pela língua.
palavra giratória de sentido.

uma mulher que anda com mil cascatas de miosótis,
sua pele azul pelo pólen das lágrimas,
pele em céu transformada.
mulher no céu e na terra, no ar e no fogo, na água e na alma.

existe uma mulher em cada cena particular do mundo,
com seus grandes lábios silenciosos,
com seus instintos diligentes.
queimando os corpos dos bacantes perdidos na água,
seu fogo é frio pela espinha e quente pela pele.
existe um fogo que fala em segredo:
inaudível é sua voz lunar.

Uma mulher que anda de mãos no silêncio das coisas,
tomando o mundo pelo ventre,
despejando-o e libertando-o pelo tempo incógnito e sagaz.

um caminho...um qualquer caminho.
plátanos gigantes que tocam o céu com suas imensas folhagens.
um ninho de gigantes no baixo do mundo.
no chão uma laranja com seis gomos, um sorriso, e um gato muito branco.
no ar uma lágrima que sobe pelo céu acima.
está sol, é um facto, mas chovem caminhos no caminho.
tenho os pés molhados até ao lado mais interno do coração.
oiço o coaxar de enormes sapos que habitam a minha boca até à garganta.
olho o caminho, o caminho todo, olho-o com os olhos de lince:
momento a momento, passo a passo...

um caminho são muitos caminhos:
o meu, o teu, o dos deuses, do próprio cosmos.
sigo o seu sabor a canela, a especiarias doces e finas.
com a minha língua lambo a terra, sinto-a por baixo da boca,
dilacerando a carne, as papilas, corroendo os dentes.
engulo o caminho enquanto o caminho me engole.
sinto as suas flores carnudas a saírem pelas minhas orelhas,
as suas pedras a carcomerem a alma.
o caminho toma-me em seu colo e embala-me.
sou uma ideia dispersa que se embala ao sabor do caminho.

um caminho leva-nos sempre para um outro lugar de nós.
um caminho faz-se pela dor das pernas.
anda-se o caminho vivendo-o pela dor.
a dor é permanente, a felicidade é passageira.
tudo o resto é caminho e tempo camuflado.

Pego no gato pelo rabo, e dou de comer à laranja,
a lágrima sobe pelo céu e apaga o sol,
um gigante cai do ninho e morre no baixo do mundo,
os plátanos fogem com suas raízes para a parte mais funda do mar.
o caminho é um qualquer caminho.

no outro lado do mundo,
um buraco, uma ruína, uma pobreza.
no ar uma tristeza, um sabor a morte, a calor, a delírio.
eu queria encontrar-te sem saber que te queria encontrar,
como todas as coisas na vida.
eu não te pertencia nas minhas visões,
e tu não me querias como a sede que nos fica na garganta.

depois havia o cabelo e o infinito do olhar,
havia um sorriso no ocaso daquele astro nosso.
lembro-me de um castelo e de um rio, e de uma cidade.
lembro-me das amoras silvestres que me davas e
as papoilas com pétalas de rosa do teu regaço.
lembro-me da tua ausência, e da minha presença na tua ausência.
lembro-me do mar e da areia,
daquele abraço dado ainda no crepúsculo de nós.

eu fui expirando do ser que era,
e criando-me no ser que desejavas.
depois um flamejar dos corações,
um incêndio total dos olhos e das mãos.

depois havia uma casa com um pavio muito aceso
colocada no alto do mundo,
onde nos rendíamos aos corpos e à dor do desejo,
onde festejávamos a vida com o sumo das uvas,
onde cantávamos iolandas e viajantes loucos.
onde a língua tocava nos pés que falavam,
que riam, que declamavam.
havia os lençóis muito floridos que transpiravam,
havia a tinta, as fotografias, e tudo o que nos soube a água.
depois fomos ficando e ficando e voltando a ficar.
fizemos uma morada por cima de uma quinta e de um rio,
onde o fogo rebentava no céu, e a lua tinha sabor a ti.

depois uma flor cresceu pelo o úmbigo da tua barriga,
e com as mãos no céu beijámos todas as partes do ser.
amámos a vida beijando-a pelo colo.

o coração é uma casa imensa,
onde nos guardamos nos outros que se guardam em nós
guardo-te no coração porque a alma tem muitas cabeças,
sobes e desces por mim adentro, tomando o jardim que em mim construí.
o coração é uma casa imensa onde podes pernoitar a vida,
na chama que se acende pelo vento...
também hoje.

começas um mundo com um ramo de borboletas,
sentes-te novo, vitorioso e sedento.
segues no comboio,
lá fora gente que passa, que vem e que passa. e que fica.
tu imóvel herói sais na última porta à esquerda.
respiras o ar da cidade e intoxicas-te de contentamento:
nos lábios um sorriso rasgado por um serrote.

caminhas sem vacilar,
desces e desces,
vais entrando à medida que desces.
vais entrando e transformando-te.
assim se acolhe quem entra, pensas tu.

os ventos são habitados,
as ruas desertas.
os passos, os teus, vacilam um pouco,
a respiração torna-se inusitada,
na boca um sabor a ocre e a peste.
Pensas: hoje serei uma flor amarela,
um grito, uma alucinação, uma pintura.

vais crescendo no teu corpo de flor.
tuas pétalas são rios de seiva,
suaves na sua grandeza de cetim.
olhas com teus caules suculentos
a extensão da terra.
continuas a descer na tua transformação.
Sou agora um homem,
dizes com a vaidade toda da boca.
na tua testa uma pétala amarela morre!

amparo as minhas costas junto ao teu corpo.
deixo-me estar muito quieto:
sinto-me resguardado no teu braço ao de leve.

vejo-te pelo sentir das costas,
pela brisa que emanas...
imagino-te aí sem te querer ver em mim,
em mim enquanto ser que respira,
enquanto ser que em golfadas aspira as palavras, a poesia e o canto.

as minhas costas são montanhas e
as minhas costelas arco-íris de terra vestido.
sinto um sonho, um arrepio, uma faca que trespassa o próprio sonho.
faca que pelo tempo cresce e se impõe:
sua lâmina entra como o mel pela boca,
e perfura como a palavra pela língua.

deixo estar as costas junto ao braço que me acolhe,
que me toma e me lança no vórtice da saudade.
encolho-me perante a queda, alongo-me sobre o voo.

caio por fim sobre o beijo do teu braço,
braço na plenitude do desejo, do terror, da articulação do toque.
deixo-me viver sobre e por baixo da morte,
por dentro do beijo e por fora do braço.
deixo-me ser
pelo sonho das costas resguardadas no teu braço ao de leve.

o sangue escorria escondido por cima dos armários.
aqui e ali uma reminiscência, um cheiro,
um pêlo, uma pena, uma escama.

o compartimento era posse da cama,
e a cama era posse de um cristo austeramente vigilante,
parado, com seus olhos de rosa.

havia um silêncio, um aterrador silêncio,
havia uma negra calma, uma ausência, um descalabro.
havia uma dor latejante, um colchão que estremece e respira.
havia um oceano de algodão e de linho
e aqui e ali pequenos vasos de bolor.

haviam os seres filiais presos entre si,
seres que dormitam sobre o limbo da vida vivida.
havia o vurmo a escorrer pelas pernas,
pequenas crostas extraídas de suas abóbadas ulcerais.

por baixo as estrelas brilhavam em sua luz violeta,
segredando com suas grandes bocas de muitas pontas.
havia a água parada que caía dos olhos da criança,
da cria que morria por cima dos armários ovulares:
seu corpo dobrado sobre um sono profundo de ébano,
rematando o espaço numa taciturnidade
quase total.

naquele dia as ostras nasceram sem concha.
um homem com cinco pernas trepou pela aura do céu e
a lua beijou um capricórnio dos céus perdidos;
eu bebia a água do mar e era feliz então, como
é feliz quem com gotas de orvalho toma banhos termais.

um mundo afogado subiu pela saliva da boca,
um vómito, um segredo, uma lâmina, uma leve melancolia.
haviam os vidros, os fluidos que nos escorriam pelos poros,
havia a naftalina, as preces ditas entre os dentes,
a roupa, a nudez, uma cegueira fervente,
os dedos, o aroma a carne temperada e doce.

Depois um vento de estrelas de anis,
estrelas asas de pássaro,
pássaro monótono e breve,
breve como tudo o que é breve,
como uma pena que levita,
como uma pena que decai forte e longe da alma.

existe em cada coisa um lado,
um lado secreto, enigmático dirias tu,
como algo que escorre visceralmente,
porque em cada lado existe uma visão,
uma visão que nos guarda, que nos cerca.,
que nos faz ficar.

Na tua mão nasceu aquele pôr de sol,
como se fossem as tuas mais pequenas extremidades
que ditassem o ritmo do cosmos.
Depois foi uma gota que tombou no universo,
um raio de água que flamejou o oceano da vindima.
Eu beijei aquele crepúsculo,
e todas as coisas que se contêm na tua parte oriental.

Coloco-me sobre a mesa.
Aqui e ali um garfo, uma faca,
um copo com muito água,
um prato selvagem.
Coloco-me sobre o prato e diante do prato;
(deste lado vejo-te melhor sobre o reflexo destas coisas,
destas poucas peças que nos perturbam,
que nos ausentam, que nos molestam).
Decido comer um pardal que canta,
como quem come um mundo todo.
Ausento-me do acto.
Paro um pouco.
Afasto-me...
afasto-me da mesa e do corpo,
e do corpo e do prato.

Retenho-me na parte de mim que ficou contida em ti,
e num instante sou um pardal que canta,
ou um canto em forma de pardal.
Olhas-me como quem se olha,
tocas-me e comes-me.
A tua boca sabe-me a mel e a brisa do mar,
como se na tua boca a minha boca te comesse,
e pela tua boca saboreasse todos os teus paladares mais ocultos.

Tenho um braço que toca todos os lados do mundo.
Tenho a minha mão e a tua na sua extremidade;
toco num só gesto os dois lados da cabeça.
Reconheço as mãos que me tocam e te tocam...
Adormeço como os pardais adormecem:
como se o canto aglutinasse o corpo e a alma e o próprio canto.

Sorvo-te por dentro...
Pelo teu umbigo filial espreito ao longe um sol,
o mesmo sol que nasceu na tua mão outrora,
e amanhã também!

Nasceu uma flor por cima dos olhos,
flor de pétalas multicolores,
muitas mil pétalas universais,
equidistantes entre o coração e a alma.,
entre a pele e o osso.
Nasceu uma flor por cima dos olhos,
flor de vontade pela vontade de ser,
ser magistral e completo como todas as coisas belas;
coisas poucas que nos brotam pelos poros,
vivas por nós adentro,
mesmo que por fora se revelem.

Nasceu uma flor por baixo dos olhos,
flor nariz, flor boca, flor língua.
Flor de potência maior que a própria cara,
maior que o pensamento contido por dentro da cabeça da flor.
Nasceu uma flor por baixo dos olhos,
olhos obscuros pela dimensão da alma da flor,
flor que nos cabe, que nos enche sem acepção.

Nasceu uma flor por cima do céu
por baixo do mar.
Nasceu a flor,
aquela flor crisântemo,
de oiro contida.
Flor minha que por nós cabe pelo lado de dentro
magnificando os teus, meus olhos, pelo lado de fora.

Talvez pela palavra e pelo vento,
pela inacção dos pássaros de morte,
eu tenha nascido numa casa nocturna,
como todas as casas onde possa nascer a noite ou a tarde.

Talvez pelo hálito dos dentes furibundos
Das garras fusiformes de um tigre de porte funesto,
eu tenha nascido numa selva imaculada de flores silvestres
como todos as selvas carnívoras e sedentas de poema.

Eu era um ser sedento como a água das chuvas,
aqui e ali gotículas de resina adocicada formavam-se
em redor dos olhos e da boca.
Eu era um ser nocturno como a lua,
um ser luminoso da escuridão,
um pirilampo,
uma folha caída,
uma brisa inesperada,
eu era a aurora dos dias noctívagos.

Depois cresci como crescem as raízes
como enchem os rios mais sedentos,
como choram as lágrimas dos pastores,
como sucumbem os insectos com a luz homicida.

Cresci até ser do tamanho do mundo,
não do tamanho do mundo enquanto mundo,
mas do mundo mundo,
da pérola pérola
da boca boca
do beijo beijo.

Um dia uma inesperada solidão cresceu por mim acima,
(como outrora cresceram as ortigas a meus pés),
uma solidão fascinante e radiosa,
uma solidão autêntica e laboriosa do coração,
coração com muitos mil braços de polvos lacerantes.
coração aquário,
coração invólucro,
coração vida, coração coisa,
coração coração.

Encerras o segredo dentro da concha dos sonhos,
como se asas de anjos te pudessem roubar...
Encerras em ti todas as coisas mais pequenas do universo,
por isso deixo-me adormecer nos teus muitos braços
e ser sugado pelos teus instintos de mariposa.
Um beijo é muito coisa dirias tu,
e da minha boca encerrada por imensidões de florestas,
brotavam lótus ensanguentados.

Boca minha colocada no centro do centro.
Boca minha, boca dilacerada e corrompida pela palavra.

Pegas na minha boca e calas-me com um alfinete cor de prata,
dizes com a boca tua que a dor faz parte do segredo,
do segredo das conchas dos sonhos.

Levanto-me então já sem boca,
e grito, com os ouvidos e os olhos, silêncios.
Silêncios virgens, silêncios da alma dos falcões.

Sento-me novamente sobre e de encontra a palavra,
despojo-me nela e deixo-me estar.
Fico assim durante a construção do mundo e talvez um pouco mais ainda.
Cerro os pulsos para serrar os pulsos,
porque as mãos comunicam e tocam mais que boca.
As mãos são seres autónomos de muitas almas,
que vivem em nós
mas para além de nós.
Penso que a loucura desceu às mãos.
Mãos já separadas da boca e do corpo,
mãos com muitos dedos meus, ou outrora meus.

Quero dormir um pouco e sonhar contigo
como se tudo se voltasse a unir no silêncio dos sonhos.

Existem praias dentro dos sonhos com muitas ondas...
Ondas nocturnas, ondas palavras, ondas abraço.
Deixo-me ficar por lá e assento a minha alma junto a mim.
Deixo-me sentir, sentir-me através da praia e da noite.
Porque a noite existe pela praia e a praia por dentro da noite.

E na noite
descubro o segredo que guardas nas conchas do sonho.
Enrolo-me então no mais ínfimo grão de areia e deixo-me encerrar
na concha que guardas em ti.
Deixo-me ficar pela concha que é tua,
até a alma cobrir os teus olhos de magnólias nocturnas em flor.

tocaram as trombetas do alto do sonho,
duendes a cavalo soltavam gritos de guerra,
e os gigantes fugiam montados em piriquitos com trombas de elefante.
aqui e ali um rasto de sangue das nuvens.
o cheiro de putrefacção colava-se ao cérebro, domando-o numa ira sem freio.

e as espadas batiam reluzentes umas nas outras,
e os combatentes choravam piedosamente por uma morte rápida,
mas a dor é o que de mais prolongado a vida tem.

no meio da batalha choravamm duas crianças espelho no reflexo do sangue,
no reflexo da alma morrem os fantasmas que nos habitam.

num momento um abutre dourado canta do cimo do céu,
e numa pausa musical seus bicos devoram a paz hiberbe das crianças espelho.
crianças devoradas e survidas pelo devassidão do mundo;
crianças violadas pelo ventre até ao crâneo até ao último respirar da guerra.

e da guerra se fazem guerreiros de paz.
crianças abutres voam pelos céus vomitando ramos de oliveira.
e num momento tudo pára,,,ao longe uma voz grita por mim.
vejo um cavalo que me acena com um duende na boca,
olho nos seus olhos que me são familiares e digo: TU?.
e num segundo os meus olhos abrem num quarto de quatro paredes.

estou vivo por agora...a guerra vive de dentro para fora...
tanto faz, penso eu...amanhã lá me encontro.

um suspiro caiu dos olhos da língua.
cresce aqui e ali um abismo entre o que sou e o que fui.

ao longe no horizonte os gigantes brincavam com bolas de nafetalina,
os cães acasalavam com pinheiros e amavam os seus filhos,
o vinho escorria pelos candeeiros, e as mulheres namoriscavam com cristos ensaguentados.
eu era uma flor, era um fogo, um dragão...
às vezes brincava de noite: uivava de cima da terra cânticos do livro de salmos.
os anjos entediados caíam aos milhares sobre um mar de sal: uns morriam com o peso das asas,
outros transformavam-se em peixes de prata.
e eu de carne feito tornava-me um deus de luz.

as cidades escureciam com o meu explendor
e os gigantes batiam muitas palmas com suas mãos carnudas.

os cristos chamavam-me de Pai,
e eu sem vontade de gestos filiais fulminava-os um a um com bolas de fumo.
e em todo o lado se viam foguetes a rebentar em muitas cores,
o céu cheio de fumo pela festa e pelos campanários em chama...
em mim uma melancolia inovadora,,,

Não quero estar mais aqui, gritei aos anjos,
e num momento todos o mundo parou e se desvaneceu.
eu que fui já não era...
....vou brincar para outro lado.

nado por cima de um ferro-velho em flor.
as águas são turvas como o pensamento das mães.
aqui e ali os meus membros tocam e raspam em grandes hélices
de cor vermelha...
os deuses dizem-me que as águas estão paradas.
eu digo-lhes que o meu corpo está imóvel.

o corpo avança através da mente e da morte,
corpo caravela de oceânicas meretrizes...
corpo adamastor aos olhos das bacantes.

existe um ferro-velho de diamantes negros,
espaço pedra filosofal, éter da imaginação transparente.
aqui e ali os olhos das mulheres...
olhos que se transformam em fabulosos globos de carne,
olhos de desejo pelos olhos que desejam.
e perguntam do alto da sua existência
onde encontrar esse espaço de carbono transcendente...
do silêncio vindo da boca dos braços
a resposta morre só.

nado por cima da alma de um ferro-velho em flor.

talvez tenhas morrido dentro de mim
para além da morte que te comeu.
tivemos sorte:
tu porque morreste com uma culpa menor,
culpa que o tempo e a cama esmoreceram;
eu porque já não te conseguia matar muitas mais vezes
no desejo intemporal de te fazer comer a carne que em tempo idos nos obrigavas a comer.

o teu sexo é uma doença maior...
as tuas palavras por de trás do corpo
são gritos hediondos...matagais de cardos em nossos corpos.

por isso te condenei:
morreste pela morte que te comeu,
sofreste pela vida que te engoliu,
penaste pelo vómito que em mim ficou.

a casa estava cheia de mulheres presas
em seus cordões umbilicais...
suas vozes repercutiam no cosmos espacial da casa,
casa com vozes de mulheres,
mulheres libertas em seus cordões umbilicais.

mulheres nuas pela casa,
dentro de água como raias,
mulheres nuas pelos espelhos,
no reflexo da luminosidade.

e depois havia os pratos que se apinhavam sujos,
e as carcaças com manteiga que se comiam pela boca dos olhos,
e uma melancolia soberba que ocupava o pensamento das mulheres.

depois de foma compassada havia o sangue crescendo,
sangue dentro das mulheres,
sangue podre escorrendo pelas vaginas voadoras das mulheres,
sangue mágico, sangue lunar.

e pela boca das mulheres saíam borborletas com asas perfuradas,
borboletas sacramentais e viscerais,
borboletas nocturnas borboletas oníricas.
borboletas em canto.

e pelo canto e pela morte as mulheres rejuveneciam na sua concha maternal,
concha hermeticamente encerrada pelo espaço das mulheres.
conchas marsupiais onde as mulheres pelo sangue da mãe
crescem pela mãe adentro.
mãe rejuvenecida pela juventude carnal das mulheres,
mãe mumificada pelo ácido salivar das filhas,

as filhas encerradas na área continental do ventre da mãe,
e a mãe condenada a húmus da terra das filhas.

a casa era uma casa magnífica...casa total,
casa cheia de mulheres sereias,
casa ilumidada pela centelha uterina das mulheres.

casa casa, casa pela casa,
mulher porto, mulher casa.

lembro-me sobretudo dos beijos que não dei...

nefastos ordinários pelo vulgo do amor aqueles que coram
e se fazem de muito apaixonados,
que beijam sem a língua,
que beijam pelo social da boca.
odeio no desejo homicida todos aqueles que se fazem de amor,
e que por ele se conjugam no presente.

eu pela mulher me consumo...
mulher poço de infindável profundidade,
mulher floresta, mulher labirinto.

amo as mulheres pelos lábios maiores e não pelo amor...
pelos lábios conjugo-me em todos os tempos conjuntivos...
revejo todas as minhas fórmulas alqúimicas e
ressurjo-me como pedra filosofal.

o homem pela mulher se faz
e pela mulher amadurece.
mulher árvore de frutos magnãnimes,
frutos de elipses de luz perpétua.
árvore de raízes internas,
árvore autotrófica do amor.
mulher máquina celular...

todo o cosmos se toca pela vulva,
pela vulva se labora o verbo primordial...
pela vulva cresce o beijo.

lembro-me sobretudo dos beijos que não dei...
beijos etéricos nas vulvas masturbatórias do desejo,
desejo circular, desejo porta,
beijo desejo clitoriano.

pela mulher faço-me homem,
pelo desejo faço-me deus.

na faca cai a veia,
na veia desliza o gume afiado e célere.
gume solitário e isolado,
gume recto sobre a veia dançarina e acrobata,
veia de petróleo, veia de morte,
veia incandescente, veia limbo.

lá fora chovem fenos,
e ao longe ouvem-se os passos e as vozes dos que já não são.
o tempo encobre a alma pois as estrelas morreram
pelo gume da faca.

não acredito em nada e muito menos na verdade:
a verdade é uma tangerina de acido sulfúrico.
a faca corta a verdade pelo gume ou pelo cabo, tanto faz.
o gume é um arquétipo da mente enlouquecida...
arquétipo imaginado e real, fora de mim e do templo astral.

a faca vive por si, a verdade vive pela palavra.

a faca é imaginária na mente e real na veia,
faca que embala,
faca materna...

entre a faca e a veia: um abismo.
abismo de dual convicção, dual experimentação no corte horizontal da veia.
veia resplandente em todos os seus vértices,
veia amante da faca.
faca presa à paixão da veia.

na faca cai a veia, na veia cai o gume...
cai, cai e cai.

Carne mole às pregas...
Pregas de sangue, de histórias, de estradas.

A colher entra e sai, abrupta,
cheia, fria, total.
A colher penetra e desfigura.
Ser criança é ser um copo de vinho de uvas.
Criança de flor na boca,
flor desventrada na boca da criança.

Boca que toca, boca que come,
boca que devora, boca jacaré de muitos dentes,
boca na palavra,
palavra cheia na boca.

A criança cresce através da colher, da flor e da boca.
A boca alimenta o sangue,
e do sangue alimentando cresce a magnólia em flor,
magnólia palavra,
palavra poema na boca da criança.

As paredes são laranjas que caem do tecto.
laranjas amargas,
laranjas de gomos testiculares,
laranjas de sémen e sangue na boca magnólia da criança.
Criança virgem na essência,
criança silencio, criança homem,
criança emparedada, criança de poema morto.

A boca da criança espera.
A colher fica. Vai e vem
e marca o ritmo de todo o universo,
e todo o cosmos depende então da boca relógic
da criança homem.

A colher encerra o segredo,
o segredo é encerrado nos dentes de leão,
segredo colher,
colher de poema,
segredo sémen.

o corredor era fundo como eram fundas as noites.
pelo o corredor as palavras encerradas,
os cheiros transpiravam
e as vozes ora esmoreciam ora rebentavam em ventania.

pelo corredor adentro passava a vida e o crime,
crime celado e esquecido na memória de todos,
inexplicavelmente óbvio...

e de mim a história do quarto mais á esquerda.
não, não interessa de facto as flores mortas
e o odor à água podre...
é um passado manifestamente recalcado...

depois vieram todos vestidos de negro,
num silêncio cor de prata...
num choro por dentro dos olhos...
às vezes ganha-se pelo que se perde..

Cheira-me a medo o passado passado.
As memórias são dardos de força que se projectam
para além do tempo.
Dardos de rompante,
espinhos secretos e omissos que se escapam
à temporalidade da vida,
e nos enchem hoje do que já vivemos ontem.

Nasci pelas pernas abaixo do ventre,
sabia a sangue e a guelras de peixe.
Cortaram-me em parte e separaram-me aos bocados.
No início de mim separaram-me de mim;
Todos morremos ao nascer, diz o poema.

Depois chorei muito,
tanto que me esqueci que a vida existe para além do pranto.

O meu corpo cheirava a pele e a leite,
os meus olhos turvos eram cegos.
Ao longe ouvia vozes tumultuosas,
seres imensos e disformes abeiravam-se para me tocar
e me oscular com muitos lábios.
lábios sedentos, bocas salivosas de muitos dentes.

De braço em braço passavam o meu corpo morto
agora nascido do tributo do sexo inócuo.
De braço em braço de muitos polvos sedentos,
de muitas bocas hienas...

O sangue corria pelas portas do cosmos,
projectando o meu corpo contra o muro da idade.
O meu corpo cresceu aos pedaços,
muito antes de encontrar a alma no verso do corpo.

Não me lembro da sensação de morrer,
nem do passar incessante dos dias.
A verdade é que o tempo nos apodrece aos poucos
todas as parte internas do corpo e da alma.

A palavra foi-me concedida mais tarde:
sem sentido encheram-me a boca de sílabas
e colocaram-me o marfim com alicates de fogo.
A dor misturava-se com o sangue negro que me escorria
às golfadas...
Depois desmaiei muito tempo e a palavra amadureceu
na boca de árvore, e um dia disse a palavra:
Crime!
E as pessoas aplaudiram sedentas pela palavra tesouro
dita em alta voz.

Às vezes sonhava com a palavra,
a palavra que se impunha,
a palavra sem som, nunca antes dita ou pensada.
Mas o sonho desvaneceu-se e a palavra nunca dita é nunca dita.

A palavra deu lugar ao poema
e o poema deu lugar à pedra,
e a pedra bateu no tambor
e o tambor acordou as vozes e os segredos,
e o aço materializou o tempo,
e o poema disse a verdade inconclusiva.

os cactos cresciam lentamente aos olhos dos anos,
eram verdes com muitos espinhos nas pontas e em redor.
de quando em quando nasciam flores de cor pastel,
flores inodoras de pétalas furibundas que nasciam na agonia do espinho,
na vicissitude dos tempos.

eu devorava os cactos com a minha melancolia ao som dos faunos
e dos cavalos vermelhos com crinas de palha,
ao ritmo constante do galope,
enebriado pelo sono da criança de lábios cozidos com linhas de cristal.

às vezes o vómito do sono era quente,
tornando o trespassar da epiderme uma sobremesa doce e calma,
pois calmos são os dias em que a criança parte alada no rapto dos cavalos com crina de palha.
outras o ruminar da memória fazia ferver o sangue
ao ponto de cozer a carne do corpo
corroendo os ossos fracos ao estado de erosão delicada,
e os olhos derreterem como cera num pus azul claro.

os cactos viviam assim para lá da vida,
cerrando em si os segredos do trotar da alma
da criança de lábios cozidos.

no alto da casa vive o segredo.
segredo em metamorfose pelo tempo,
metamorfose esquecida no corpo transfigurado.
num instante cresce-se e deixa-se de chorar,
morre a criança de dentro da boca quando nos gritam do cimo da voz:
- levanta-te Já és homem -.

depois arrefecem todos as partes do corpo,
e aquecem todas as partes soltas do corpo.
morre-se um pouco no gesto cíclico
da masturbação.
depois fica o desgaste,
o cansaço,
a doença que se agarra ao corpo,
a sensação de vómito proíbido.

no alto da casa vive um ser de muitas pernas e braços,
ser multifacetado de muitas formas,
ser com encéfalo de homem,
homem com muitas pernas e braços,
homem com muitos medos,
homem morto pela criança assassina,
criança desventrada e amarrada ao alto da casa.

no alto da casa vive o sangue.
sangue derramado pelas gengivas violadas,
sangue menstruação em roupa clara.
sangue secreto e amordaçado
sangue real...sangue coalhado pelo calor da boca.

no alto da casa vive uma mão de ferro,
mão escondida no sorriso da criança,
criança escondida pela sombra da voraz mão.
mão de ferro de muitas verdades,
verdade sorriso,
verdade dor,
verdade escondida na mentira filial.

no alto da casa vive o baixo da casa:
casa reflexo, casa espelho...casa casa.

olho para as mãos...
mãos pás de moinho, pás devastadoras do tempo e da água...
água incessante,
água uterina onde crescem as mãos.

mãos livro, mãos palavra.

nelas se acolhe o pássaro voador,
nelas repousa a criança morta,
nelas me entrego pelos dedos adentro.

mãos silêncio afundado na palavra muda,
mãos gesto...


depois dizias: "as tuas mãos são mãos com muitos dedos"...
e eu chorava muito de mãos estendidas sobre a urna,
e adormecia-te com os meus treze mil dedos electricos...

penetrava então o teu corpo portal com ambas as mãos,
tocando entre mundos os teus vários seres animais...

o banco de madeira encontra-se no centro da sala.
no centro equidistante do cosmos e da vida,
no centro da flor e da pedra,
no centro onírico da visão e da prece.

no banco a criança existe em si mesma,
no banco a criança morre através do esperma
que lhe sai escondido,
no banco a criança vive pelo gume.

a criança dorme ou hiberna sentada,
come pela boca do silêncio de olhos cerrados,
sonha-se a si mesma mais tarde
devorando o centro do cosmos,
com os dentes canibais de quem come a carne.

e o seu corpo existe nu,
em suave aveludada pele.
pele bacante de asas suaves,
pele filosofal.
corpo despido de orgulho
corpo de vergonha silenciosa
corpo de madeira, banco com veias.
total dissoluto e esquecido.

a criança lacrimeja em gargalhadas de leite,
cuspindo pelo umbingo restícios de um nascimento antigo.

a criança sofre e morre pelo banco adentro,
embalada pelo ritmo das estrelas de aço,
desventrada pelos sexos sagazes e mudos.

no centro um banco nato-morto e desfocado
pelos olhos peixe-aranha do cosmos

à noite

à noite a visão é vermelha e os ouvidos poços de petróleo,
as mãos são seres espelhados com muitos bicos pontiagudos.
existe a minha boca na noite. boca aberta e fechada,
boca desejosa, boca escancarada ao luar,
boca de muitos silêncios, boca raiz profunda,
boca cadeado.

e existe uma língua na boca, língua tártara,
língua cobra de muitas voltas, língua tronco, língua glande.
língua de palavra na boca,
palavra vermelha nos olhos da noite,
palavra decibel nos ouvidos cimentados da terra.

e existe o abraço...
o abraço que te dou, que me dás e que não te dou,
o abraço esquecido e duro, o abraço casca de noz.
o abraço que nasce através da boca,
e que morre na boca da palavra